Mmmmmmta madrrrrrrrrrre, como dirían en Ucrania, ¿Discutir?, la contestación me suena a que todavía no me va a dejar titularme este cabrón, lo cual me tiene preocupado. De plano no pude dormir bien ayer.
Soñé que ya estaba en la universidad para "discutir" la tesis y que andaba buscando a este hijo de su matrushka y que no lo podía encontrar. Preguntaba en la facultad de física y un tipo que parecía un tubo de PVC con lentes, físico obviamente, me decía que estaba en un bar que se llamaba "Sputnik" que quedaba a dos cuadras de la universidad.
Empecé a caminar y nomas no encontraba el tugurio hasta que empece a oir voces de borrachos que cantaban saliendo de un callejón, después de quien sabe cuantas horas. Me acerqué al local iluminado por unas luces rojas que venían desde dentro y al asomarme por una pequeña ventanita en uno de los costados de la fachada, pude vislumbrar, entre humo de cigarro y reflejos de luces, un montón de mesitas de madera ocupadas por un ato de ebrios que parecían extras de cine salidos del cuento de Anastasia.
Al centro del logobre lugar, en un espacio despejado rodeado por las mesitas y los hijos de Rasputín brindando con unos tarros enormes, se podían ver tres libadores más que bailaban Kasachoff cual tío Lucas y Homero Adamms bailando la Mamushka, ataviados con gorros de piel, manteles a cuadros del bar a manera de faldas y botas de invierno mientras cantaban a un etílico unísono "Si yo fuera un oso blanco, negro o gris, un abrigo hermoso de piel del país..." y se abrazaban entre carcajadas ensordecedoras.
Yo, a la distancia, entrecerraba los ojos para intentar enfocar de mejor forma, cuando advertí de pronto que uno de los borrachos bailarines era ni mas ni menos que el Dr. Vodka y los otros dos alcoholizados eran los otros dos doctores con los que luego se pone a platicar pendejadas en ruso cuando voy a buscarlo.
Irrumpí muy indignado en el bar de mala muerte para intentar hablar con él y reprocharle su irresponsabilidad cuando de repente se callaron todos, los tres doctores borrachines se calleron al suelo, se hizo un silencio tétrico que me hizo entender porque la guerra fría recibió ese nombre; los borrachos en las mesitas se secreteaban en ruso mientras me observaban y señalaban con el seño fruncido. Por unos segundos me detuve sorprendido, me encogí de hombros y pensé "Me vale madres, 'ora si te mueres, hijo de tu matrushka", así que me dirigí hacia el Dr. Vodka echando mano a mis fierros como queriendo pelear. Él, no había notado mi presencia, estaba tratando de incorporarse entre risas y comentarios con sus colegas de espaldas a mí.
Cuando notó el silencio, volteó rápidamente quedando de frente a mí y con un par de enormes y contundentes huevotes, borró la risa de su acartonado y enrojecido rostro y sin mas ni mas dijo: "Ah, ia...aah...mis disculpas, olvide tenía que verrrrte...ah...mucha debelidad* de trrrrabajo, es necesarrrio volver a escrrrribir tesis, todo mal otrrra vez".
Se rompió el silencio, empezaron a chocar nuevamente sus tarros y soltar sus estruendosas carcajadas mientras cantaban de nuevo: "Si yo fuera un oso blanco, negro o gris...". Yo, a punto de explotar y con los puños apretados, permanecí frente a frente con el Dr. Vodka, mientras me decía a mi mismo "Mi mismo, cálmate wey, no vale la pena perder lo mas por lo menos".
El Dr. Vodka levantó las cejas y con una mueca que simulaba una sonrisa burlona dijo: "No tienes que enojarrrrte conmigo, vuelve a hacer tesis y en cuatrrrro o cinco meses nos vemos otrrra vez".
Apreté todavía mas fuerte mi puño derecho y cuando hice el movimiento hacia atrás tomando vuelo para alzar el puño y romperle todo su Perestroiko ocico...escuché:
"MARTHA GUZMÁN....PASADITA DE LA MEDIA"
y me desperté de un brinco.
Bytes.
* No está mal escrito "Debelidad" significa "Debilidad" en rusoñol.
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